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Nuestra Señora, por la noche


París es una ciudad increíble, que está a la altura de su reputación, ya sea maravillosa, dramática o amargada.




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Para cualquiera que vaya, que haya regresado recientemente, o que tenga recuerdos implacables de la bella Ciudad de la Luz, aquí hay un pequeño y adorable poema escrito alrededor de 1911, por la poetisa estadounidense Sara Teasdale.



París en primavera

La ciudad está toda resplandeciente.
bajo un sol voluble,
un joven viento está soplando,
la pequeña ducha está lista.
Pero las gotas de lluvia todavía están aferradas
y cayendo una por una.
Oh, es París, es París,
Y la primavera ha comenzado.
Sé que el Bois está parpadeando
en una especie de brillo nebuloso,
y por los Campos el viejo arco gris
se mantiene frío y quieto entre los dos.
Pero el camino está salpicado de luz solar
Donde las grandes acacias se inclinan.
Oh, es París, es París,
y las hojas están creciendo verdes.
El sol se ha puesto, la chispa está muerta,
cae un chorro de lluvia,
¿Pero a quién le importaría cuando en un aire así
viene volando el Sena?
Y aun así Ninette se sienta a coser
al lado de su ventana,
cuando es París, es París,
y la primavera ha vuelto.

Sara Teasdale


 

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